现在，这片海，这条光路，这些他，都在用同一个声音告诉宇宙：我们不是错误。
他伸手，想去碰前面那个白发苍苍的自己。手指还没碰到，那人笑了，眼角全是皱纹，嘴里还缺颗牙——是三年前吃硬饼硌的。他没说话，只点点头，把手伸进怀里，掏出一张泛黄的纸片，递了过来。
陈岸接过。
是他的工作证。前世打工用的。照片上是他熬夜熬垮的脸，编号模糊，公司名字只剩一半。他翻过来，背面有一行手写的字，墨迹很淡：
“你本就是星辰之子。”
他盯着这行字，没动。
风停了。歌声还在，但轻了，像从很远的地方传来。他低头看胸前，工作证浮在空中，离手三寸，微微晃动。光从纸缝里透出来，像里面藏着灯。
海面动了。
不是浪，是某种更慢的东西在动。水面分开，一个影子从底下浮上来。穿着旧渔民褂子，裤脚卷到小腿，脚上是褪色的胶鞋。脸看不清，可轮廓很熟。
是父亲。
他没说话，只是站着，手里攥着一串铜钥匙，指节发白。那串钥匙陈岸认得，小时候家里的柜子、渔船、工具箱都是它开的。后来父亲走了，钥匙也不见了。他一直以为是赵有德拿去换了酒钱。
父亲抬起手，把钥匙往他这边递。
陈岸想走过去，脚却动不了。他喉咙动了动，最后只是抬起右手，朝那边伸出去一点，指尖微微张开。
钥匙离他还有三步，就停住了。
父亲笑了笑，松开手。钥匙浮在空中，转了个圈，没有落下。
歌声不知什么时候变了。不再是童谣，而是一段没人听过的曲子，轻，缓，像涨潮前最后一道退水。每个陈岸都在唱，歌词不同，旋律不同，合在一起却不乱，像某种古老的回应。
光纹还在听。裂缝的黑边已经快没了，里面不再是转动的星云，而是一片安静的深蓝，像极夜下的南洋海面。
周大海坐在地上，酒瓶空了，滚到脚边。他仰头看着光路上密密麻麻的人影，忽然咧嘴一笑，伸手抹了把脸。
“回来啊，”他低声说，“我还要跟你出海呢。”
他低下头，从怀里拿出一块布，慢慢擦海螺的裂缝。一下，又一下。
陈岸站在原地，左手轻轻碰了碰胸前的工作证，右手仍朝着父亲的方向伸着。他没再往前走，也没收回手。风吹起他补丁裤的裤脚，露出小腿上一道旧疤——是第一次赶海时被牡蛎划的。
父亲的身影渐渐变淡，像雾散去。钥匙还在飘，光映在金属齿上，一闪，又一闪。
海面安静。歌声未停。